PACTO

Que união floral existe

entre as mulheres e Di Cavalcanti?

Se o que há nelas de fero ou triste

a ele se entrega, confiante?

Que chave lhe deram, em São Cristóvão,

para abrir a porta dos olhos,

- e no labirinto escuro se acendem

lumes de paixão, ignotos?

Quem lhe soprou a ciência plástica

de resumir em cor o travo

das mais ácidas, o mel intenso

das suburbanas, o peso imenso

de corpos que sonham dar-se?

E o que ele aprendeu do corpo

sem alma, porque toda a alma

como uma víbora calma,

coleia na pele do rosto?

E essa pegajosa linguagem

de desejo a surdir da gruta,

e esse suspiro, aí Deus, telúrico,

de sangue moreno-sulfúrico?

É o Rio que, feito rio

de vivências, lhe flui nas tintas

de um calor pedindo nudez?

O engenho de cana avoengo,

a mastigar doçuras de vez?

São os instintos em grinalda,

num movimento lento e grave,

tão majestoso que a pintura antiga

explode nos jogos modernos

da angústia?

Tudo é pergunta, na criação,

e tudo canta, é boca,

no belveder dos sessenta anos,

entre nuvens escravas.

                                 Multiamante,

Di Cavalcanti fez pacto com a mulher.

Carlos Drummond de Andrade em: "A Vida Passada a Limpo"